Album of the Month: THE STARS ARE GOD'S BULLET HOLES by John Murry

It has been a dry month, and most of the albums I had been looking forward to proved either bland (Crowded House, Sleater-Kinney) or patchy and frustrating (John Grant). No such problem with John Murry. Over these eight years (fifteen, if you count Murry's brilliant collaborations with Bob Frank) the man has not put a foot wrong. Three singles released prior to The Stars Are God's Bullet Holes spelled quality like little else this year.

"Oscar Wilde (Came Here To Make Fun Of You)" featured intriguing lyrics and a classic John Murry melody. Dark, grim and oddly appealing. "I Refuse To Believe (You Could Love Me)" was typically timeless and untypically upbeat and had those infectious backing vocals you fell in love with on The Graceless Age. Finally, "Ones + Zeros" is a ballad of stark elegance that is worthy of anything Murry has written so far.

It is not just about the singles though. Lyrically and melodically, the album is a hoot. Murry is still exorcising his demons and still comes up with the best tunes in current rock music. The man is just a classic songwriter, or how else would you account for the chilling beauty of "Di Kreutser Sonata" (John Parish should be applauded for the production on this one) or the devastating lyricism of "Perfume & Decay"? Again, this stuff oozes class. My only complaints are to do with the the final couple of songs that seem a little underwhelming after such a glorious seven-song run. I have heard that it is Murry's ambition to record a cover for each one of his albums (and "What Jail Is Like" from the last album was a towering achievement and an improvement on the Afghan Whigs original), but Duran Duran's "Ordinary World" sounds obvious and straightforward. Then, after the brief outburst of colourful noise, we get the minimalist "Yer Little Black Book" that perhaps needed a little more meat to it. I would have much preferred to have the hidden song "You Don't Miss Me (So Long)" as the album's legitimate closer. That one is a thrashing rocker with great restraint. 

Still, those are minor complaints, and in context of John Murry's discography The Stars Are God's Bullet Holes is another triumph. Also, if you have been following John Murry's story over the years (childhood trauma, heroine addiction, burned house, divorce), you will be pleased to know that the man is doing fine. He's got a girlfriend now and a house in Ireland. And, most importantly to us heartless onlookers, he's got the songs. Some of the best he has ever written, informed by new scars and revelations.   

RECOMMENDED THIS MONTH:

John Murry - The Stars Are God's Bullet Holes

Lucy Dacus - Home Video 

My Latest Discoveries: DU BLONDE

I first heard Beth Jean Houghton two months ago, and I was not exactly bowled over. It was her third album as Du Blonde, it was called Homecoming, and it just sounded amateurish and slight. Still, I found the whole thing intriguing enough to come back to the album later that month and find some of the year's most remarkable songs behind the short running time, cheap cover and half-baked production.

You see, what makes Houghton so special is that she can write a signature tune. "All The Way" has a melody of such hair-raising quality that my initial reaction was to burst out laughing. "Smoking Me Out" is worthy of anything written by Blondie. "Undertaker" is understated glam-rock that just sounds timeless. Come to think of it, even the Ezra Furman duet is so criminally catchy and well-written that you are willing to forget the shallow concept.

Houghton's first album came out in 2012, and was released as Beth Jeans Houghton & The Hooves of Destiny. It was a competent record that lacked the songwriting punch. The punch came three years later. And how. At which point you should stop reading this piece and go get Houghton's first album under the Du Blonde moniker. You will not believe me until you hear it, of course, but let me put it this way: the eight song stretch that starts Welcome Back To Milk is one of the greatest I have heard in years. It is one classic song after another. Hard-rocking ("If You're Legal"), beautiful ("Hunter"), vulgar ("Young Entertainment"), seductive ("Raw Honey"). "After The Show", for instance, has everything - down to the Pachelbel inspired middle eight.   

Lung Bread For Daddy (her album titles are slightly nutty, granted) could not hope to live up to that standard, but Beth Jeans's songwriting had not lost any of its charm or charisma. The hook-laden "Days Like These". The infectious "Holiday Resort". The lyrical "On The Radio" that closes the album. Best of all, however, is the classic single "Angel" that features a brilliant riff and a chorus to kill for. 

Then came Homecoming (this April), and I finally discovered Beth Jeans Houghton. I suggest that you do too. Just look past some of those album titles, covers and video clips. They can be slightly off-putting. But then again - she has so much talent she can afford to be tasteless when she wants to. 

Про Одессу. Вчера на Дерибасовской...

Мужчина средних лет выгуливает хорька. Хорек растерянно смотрит по сторонам и неуклюже взбирается на тротуар, который трещит и лопается от ног одесситов и туристов, обступивших парня лет двадцати. Он играет что-то невнятное на звонкой акустической гитаре. Девочки плачут от восторга и делают фотографии для инстаграма. В пяти метрах от музыканта его голос пропадает и переливается в цоканье копыт, которое вырывается откуда-то из толпы и возбуждает бездомных собак. Толпа идет вперед, не замечая мальчика в костюме Майкла Джексона, который включил фонограмму и готовится продемонстрировать знаменитую походку. Я смотрю на него, потому что не видел этого танца с середины 90-х. Мальчик танцует хорошо, он самый преданный фанат Майкла Джексона в этом веке. Какой-то художник лежит на земле и дорисовывает очередную картину на огромном куске белой бумаги. Такими листами обклеена большая часть дороги, но он даже не думает останавливаться. Картины покрыты цветными линиями и коммерческими кляксами. Поллок для бедных, и мы проходим дальше, где запах грузинского ресторана и львовского кофе. Болезненно худой парень играет на аккордеоне еврейскую мелодию "7:40", от которой становится нестерпимо грустно. Напротив него около миллиона человек окружили "Пьяную вишню". Они напоминают фруктовых мух, торчащих из переспелого граната, и лежащий на тротуаре лабрадор без интереса наблюдает за ними. Аниматор в костюме Шрека ищет, кого бы еще обнять, и если ты успеешь увернуться, то попадешь в объятия девушки с белыми птицами на плече или наткнешься на невеселого клоуна, выкручивающего очередную виртуозную фигуру из воздушного шара. Дальше можно в городской сад или в магазин обуви, но лучше в миланскую арку на пересечении с Преображенской. Архитектура ослепляет, но дает передохнуть глазам. Здесь магазин виниловых пластинок, здесь коктейли в баре Claret, здесь парень на высоком стуле пытается поразить большую компанию девушек песнями Джона Леннона. 

Можно выбраться на волю, на Соборную площадь, но почему-то хочется вернуться назад и найти, нащупать, услышать то, что ты упустил, пока шел сюда. Группу буддистов, например, танцующих религиозный танец под кришнаитскую музыку из огромной колонки. Мимо фуд-кортов с фалафелем и шаурмой проходит женщина средних лет, с огромными губами и в шубе. Она не обращает внимания ни на дешевый запах, ни на жаркий вечер, ни на турецкого мужа слева от себя. Кто-то приглашает тебя поучаствовать в благотворительной акции, кто-то подбегает с микрофоном и камерой и спрашивает: "Что вам больше всего нравится в нашей стране?" Я против такой постановки вопроса, но молодая украинская пара с удовольствием говорит на камеру. Итальянский ресторан переполнен столиками и людьми, и где-то в ногах у немецких туристов суетится хорек, хозяин которого потерял управление. Пожилой одессит с неувядающим видом профессора сидит на скамейке на краю Дерибасовской и о чем-то думает. Я хотел бы знать, о чем именно. Дальше, после пересечения с Екатерининской, рядом с дорогими барами и ресторанами, нас едва не сбивают с ног две девочки лет пятнадцати. Они пробираются мимо террасы, где подают Негрони и Мохито, и одна преступно шепчет другой на ухо: "Сегодня вечером мы напьемся". Блестят губы, сверкают серьги, расступаются официанты, расступаемся мы, а луна в небе не подает ни знака. Так, словно ее там никогда и не было.